Vacche ed aquiloni

Davanti a me le vacche si muovono al pascolo e più che vederle le sento.
Il concerto dei loro campanacci e la suo eco riflessa dall'erta salita alle mie spalle le rende più vere, avvolte come sono in queste nuvole di vapore in risalita dalla calura della pianura.

Quando la nebbia si fa meno fitta, più che sul Grappa, sembra di stare in un quadro di Turner.
Leggo innaturalmente seduta in auto, i finestrini calati in questa finzione di autunno, troppo umido il terreno per sdraiarmi con la coperta sul prato.
Ora finalmente satolle si sdraiano a ruminare e scompaiono nuovamente nella nebbia.
In lontananza, quelle non ancora sazie accompagnano, col dolce concerto, la fine del libro, mi spingo verso il sonno, ma dalla nebbia compaiono ora due bambini che corrono innanzi ad un aquilone, non sanno che la nebbia è nemica di voli colorati, e cercano di sospingerlo a decollare con le voci, ma dura più il tempo che passeranno a snodare il filo di quello in cui il rombo colorato si leverà dal suolo.
Chiudo gli occhi aspetto che passi il Rex  lo saluterò per voi