Lupi in inverno

domenica 27 dicembre, ore 8 del mattino, per strada ci siamo solo:

1. Io, a caccia di uno straccio di edicola aperta per prendere i giornali a mio padre, ormai con le bave alla bocca dopo due giorni di astinenza dalla sua attività principale del mattino; la ricerca risulterà molto più complessa di quella del sacro graal per Giacobbo
2. la nebbia, che da due mesi ha preso possesso della città con una arroganza che non le si riconosceva più da tempi immemorabili: densa, persistente, appiccicosa, mefitica, morte annunziata di ogni tentativo di domare i capelli oltre che di ogni guidatore kamikaze che si lancia a velocità improponibili, data la visibilità, con un furbofono tra le mani, convinto che il suo ultimo messaggio uozzap lo leggeranno 99 vergini
3. mandrie di ragazzotti/e in scarponi, calzettoni, pantaloni corti e coscia marezzata d'ordinanza, dato il freddo umido, fazzolettone al collo e zaino in spalla dal peso stimato di almeno 47,6 chili, in partenza per campi scout, sui monti a secco di neve e di acqua, dove procederanno su tappeti di foglie ormai alti 125 centimetri perché nessuna pioggia è scesa a compattarli, i lupetti più piccoli li cercheranno ancora a primavera, completamente sommersi dal cumulo frusciante; le due di fronte a me, che probabilmente avevano quei sederoni anche prima dell'orgia gastronomica della feste, al semaforo pedonale, incuranti, passano col rosso, il padre di una della due, che le ha scaricate sul retro della stazione accenna ad un rimprovero, poi mi guarda sconsolato e sorridendo mi dice:"non ci sono più i lupetti di una volta"