Serse

Piero Schirinzi

Se ti chiami Serse, e sei il secondogenito di un fanatico del ciclismo, tuo fratello maggiore non può che chiamarsi Fausto. Se fossero nati dieci anni dopo si sarebbero chiamati,  Felice ed Eddie in mancanza di parentele altrettanto evocative, ma tant'è. Sul sellino della bici suo padre lo aveva messo appena le gambe si erano allungate tanto da arrivare ai pedali. Gli altri bambini avevano il girello, loro giravano pedali . Solo suo padre poteva pensare che quel bambino, amante della mortadella, più che delle corse in bici potesse diventare un asso del ciclismo, tuttavia per anni lo aveva spinto a seguire Fausto che costantemente  si piazzava nei primi dieci ai campionati regionali juniores, senza tuttavia mai salire su un podio, cosa che gli spezzava il cuore. Serse a macinare chilometri con la pioggia o sotto il solleone d'estate non ci provava gusto. Intendiamoci, lui sulla bici ci stava e pedalare pedalava, ma per andare dalla nonna che gli preparava l'uovo sbattuto corretto marsala, o per raggiungere la Clelia che per una monetina gli vendeva un cartoccio di ciccioli croccanti, o per tornare a casa all'ora in cui Fausto tornava dall'allenamento e mamma preparava i panini con la soppressa per merenda. Serse non spiccava di intelligenza, cosa che per altro a quei tempi non era richiesta ad un ciclista (neppure a quello contento di essere arrivato uno), osservava il mondo da sotto un mono ciglio più dritto e solido del manubrio di uno scalatore in una tappa di montagna e da sopra a quel suo marcato prognatismo che gli dava l'aspetto di un mastino più pronto a sbavare alla vista di un osso che a morsicare,

ma era un uomo felice: gli bastavano un bel piatto di pasta e quattro chiacchiere in paese a riempirgli stomaco e giornata. La passione di famiglia tuttavia non lo lasciava del tutto indifferente e a maggio si incollava alla televisione per non perdersi una tappa del giro d'Italia e quando quello passava nei pressi di casa raggiungeva i bordi del circuito con la bici e un buon panino alla

mortadella, sai mai che venga appetito in attesa di veder passare la carovana