Barriere

Dovete spiegarmi perché nell'epoca in cui tutti urlano sui mezzi pubblici i fatti propri al telefono, nell'epoca in cui tutti aggiornano il proprio "stato" sui social alla velocità della luce, per cui tutto il mondo sa quando sei stato in vacanza, dove, con chi, cosa hai visto durante le vacanze, cosa hai mangiato e cosa hai bevuto per colazione, pranzo e cena, se hai espletato le tue funzioni fisiologiche con regolarità, ebbene dovete spiegarmi perché improvvisamente quelle stesse persone, riscoprono un religioso senso del pudore quando si tratta di far vedere uno scorcio di striscio della propria cucina dalla ringhiera del balcone. E pur comprendendo che magari sono io la mal pensante e quei pudichi sono proprio gli unici che non sono su facebook o su twitter a raccontare ogni tre per due i fatti propri, mi chiedo perché costoro non possono fare come facevano i loro padri e i loro nonni che mettevano una tenda di cotonaccio grosso tra loro ed il mondo e facevano crescere in terrazzo che ne so dell'edera, un glicine, due tuie, della vite americana (che poi di nascosto raccoglievano l'uva fragola e ci facevano il clinto, che lo so fa male, ma metteva allegria) dei rossi geranei sognando l'autonomia altoatesina, un inebriante gelsomino, due patate americane, o spartanamente affondavano con dito ancora sugoso  i semi di melone nella poca  terra di un vaso, dopo averli sputati, che tempo pochi giorni e ti trovi in una inestricabile savana rampicante con tanto di meloni bonsai, che per tutta l'estate per andare sul terrazzo devi usare il machete; dicevo dunque i pudichi no loro sono tecnologici, hanno il cervello 2.0 ed usano dunque tra loro e gli occhi del mondo una barriera di edera cinese, cioè una cosa di plastica che essendo fatta in Cina da operai tristi e demotivati perché sottopagati e vessati, dura, intera, meno di una stagione estiva, cominciando a perdere foglie già durante il trasporto a casa, rilasciandone metà durante l'installazione e metà al primo alito di vento, decolorandosi alla prima bolla di calore africana delle milletrecentotre che ormai si contano mediamente per stagione primaverile-estiva, impolverandosi da fare schifo dopo mezza giornata che sta appesa in una qualsiasi delle strade di questo Paese, ma che a pezzi dura mille anni in discarica prima di tornare al nulla. Potremmo metterlo per scritto ai pudichi: viene più voglia di sapere cosa succede dietro a quei lerci, impolverati miseri sudari che in una cucina aperta alla luce dove quattro persone attorno ad un tavolo chiacchierano amabilmente