Complici

Nick Fedaeff

Sono alle medie, forse solo da quest'anno, no a guardarli meglio, dallo scorso anno.

Lei è lunga come un asparago, e dell'asparago ha le curve, e ha ancora le guance e gli occhi dolci dell'infanzia, nessun trucco di guerra le maschera il volto, ha ciglia lunghe, i capelli lisci raccolti in una coda (che è più spiccia) nessuno dei tic che forse compariranno tra qualche mese (toccarsi i capelli, guardare e vestirsi per essere guardate); lui è un soldo di cacio, una di quelle bellezze infantili con lineamenti lievi in un viso però scarno, un fisico di chi ha praticato lo sport fin da molto piccolo, bellezze che però crescono piano piano e subiranno, a causa della loro lenta lievitazione, se non hanno caratteri forti, per l'arroganza esplosiva degli ormoni altrui. Arrivano alla fermata del bus con altri amici, all'inizio parlano tutti insieme, poi però risulta chiaro che qualcosa unisce loro due in particolare, è soprattutto lei che lo coinvolge, lo chiama per fargli vedere dei messaggi sul cellulare, gli racconta qualcosa, ridono molto insieme, gli altri sembrano sparire, traspare una complicità splendida dai loro gesti. Sul bus stanno vicini ma non troppo, ogni tanto ridendo si scambiano, senza strillare, qualche battuta. Poi tutto si interrompe alla fermata in cui lei scende senza nemmeno un ciao. Chissà cosa sopravviverà di tanta vicinanza al tempo