Lo zen e l'arte della manutenzione del box doccia

A volte il mio senso di inadeguatezza connatale (mia madre deve essersi infettata con tale virus alla nona settimana gestazionale e me lo  ha trasmesso ), si trova per una scampagnata con la mia consapevolezza di essere una disordinata cronica e, sulla via del pic nic, incrociano il mio senso di colpa per il fatto di vivere lontano da casa, per lavoro, alcuni giorni della settimana.

I tre, non me la danno a bere, hanno uno ménage scandaloso, a seguito del quale mi trovo, alcune domeniche, a cucinare come se mi avessero assunta come cuoca per tre nazionali di rugby juniores e alcuni sabato a farmi prendere la mano con pulizie demenziali dopo aver constatato che chiunque è più abile di me a tener pulita, non una roulotte al quarto piano (tali sono le dimensioni di casa nostra), ma magioni di quattro stanze e tre bagni  e sessantadue finestre con vetri molati. Così stamani mi ha presa la frenesia del box doccia. La frenesia del box doccia è una malattia rara, regolarmente riportata sul portale Orphanet, con incidenza 1:1.000.000  che comporta che uno si armi di spazzolino da denti a setole rigide e, accucciato in posizione ai limiti del pornografico, si infili nel box doccia ed inizi a pulire i bordini ai limiti inferiori delle pareti scorrevoli del box che, nonostante la manutenzione ordinaria , nel tempo assumono vita propria, cittadinanza e perfino il diritto di voto e rischiano, se non ci si pone rimedio, di sfrattarti da casa tua. L'operazione demenziale ha però la capacità di riconciliarti col mondo e di mandare a quel paese per un po' i tre del losco ménage, fino a quando, dopo qualche giorno, non alzi gli occhi e casualmente noti la polvere che ti saluta, sbracciandosi, dal faretto dell'ingresso o la cacca del piccione secca sul lucernario del tinello, allora tutto dovrebbe ricominciare, ma tu hai solo due ore libere, ora che perfino la grammatica tedesca complotta contro la tua idea di evasione, e tra l'olio di gomito sullo schitto infeltrito e la lettura di un buon libro, opti per la seconda (confessate, cosa fareste voi?).

La consapevolezza di essere una disordinata cronica, l'ho sempre detto, è un'amante decisamente migliore dell'inadeguatezza connatale, tiè.