Il lavorio dei sensi

E osservare l'erba dei pascoli ancora per poco alta prima che che greggi e mandrie godano i privilegi della libertà estiva, lungo l'erto pendio che cento anni prima aveva bevuto il sangue di vite regalate al potere, troppe, e troppo brevi per essere raccontate ad una ad una.
L'erba pettinata dal vento fresco di un giorno di inizio estate.
L'erba che danza incontro a piccole, gentili, bianche nuvole che ricamano ed impreziosiscono la dolce linea di cresta che divise il mondo tra vincitori e vinti, come ogni misera storia umana.
L'erba che danza come una mandria di cavalli selvatici al galoppo, che scattano improvvisamente di lato aprendosi in due o più ali come se un coreografo avesse impartito un ordine improvviso, il verde intenso dell'erba fresca dopo giorni di temporali che si trasforma in oro quando il vento la piega come la spuma di un'onda in mare.
E osservare il cielo azzurro, non ancora corrotto dall'afa.
E osservare farfalle in coppia che sfrecciano e una giovane manza biglia, tra l'erba che si scalda al sole, per nulla infastidita dalla nostra umana presenza.

E osservare due poiane che si lasciano trasportare alte nel cielo dalle correnti ascensionali alla ricerca da quei vasti orizzonti del prossimo pasto.
E annusare il timo, delicato e persistente profumo, nonostante il selvatico lezzo ovino.