Di acqua, di cielo, di terra

Francesca Ballarini/Nina le CartoNine

Se la coltre di nuvole non si interrompesse poco sopra l'orizzonte, di fronte a me ci sarebbe una tavola grigio azzurra sterminata, di cielomare, interrotta solo, ai lati del mio campo visivo dai due frangiflutti di massi; perfino le onde giocano a nascondino, si sono fatte piccole, piccole.

Due cani abbaiano alle mie spalle tra le dune, i pochi bambini sulla riva edificano incessantemente improbabili castelli che nascono già semidiroccati e penduli o scavano interminabili buche.

A tratti il sole fora il vello delle pecore acquose, ma con scarso convincimento, riposa dopo tre settimane di duro, implacabile lavoro.

Tra la sabbia, bruna per la pioggia notturna emergono grosse conchiglie o legnetti portati dalla mareggiata.

L'aria, ferma, a tratti si ricorda di dover danzare, ma è appena un giro di lento.

Tutto appare sospeso, come la strada che ho percorso tra campagna e laguna, stranamente deserta in questa prima domenica d'agosto, un nastro grigio che si srotola in mezzo all'incanto; il mio occhio destro che spazia tra i canneti e l'acqua e quello sinistro che affonda nel verde della campagna che si estende fino ai monti e quindi a perdita d'occhio in una giornata come questa in cui le montagne risultano invisibili celate dal manto nero di nubi gravide di pioggia. Folaghe e germani fendono placidi l'aria e mi accompagnano dove la campagna si fa pineta e  la pineta si fa arenile e si abbraccia al mare.

Ombrelloni gialli chiusi, paiono raggi di sole scagliati a terra come monito: sto per tornare