Storie con la corona: la città

Kalaillustrations

Dal sesto giorno la città appariva come una sposa abbandonata all'altare,  invecchiata su quello, sicura che prima o poi lo sposo sarebbe arrivato, incurante dei parenti che le dicevano "torna a casa, fatti coraggio, è già penoso così, sii dignitosa, scendi, a rimanere sei ridicola". Le città, come le case, per rimanere in vita devono essere abitate e lei, esangue, non si capacità a di essere diventata improvvisamente vuota, muta, orba degli occhi delle vetrine. Perfino il puzzo dei motori, cui, suo malgrado, aveva dovuto nel tempo assuefarsi le mancava. Quel deserto la immalinconiva. Le piazze, i suoi abiti più belli, senza gente, senza voci, sembravano fuori moda, mobilio dimenticato da un rigattiere. Ogni tanto, lo sguardo assente, si perdeva a sentire il ritmo cadenzato di un treno sui binari in entrata e in uscita. Ma se i treni erano vuoti a che servivano? La distraeva appena dal suo dolore il passaggio di un tram o di un bus ma al loro interno la poca gente si teneva a distanza e si guardava con sospetto. La vecchia città si accorse che dai balconi delle case i bucati continuavano ad asciugarsi al sole di una primavera incurante del suo strazio. Così riavvolse a mano a mano tutte le corde con i panni e si cucì un vestito perché, come Eva, in quell' Eden perduto si sentiva nuda. Stava finalmente scendendo dall' altare quando giunse la sera di quel sesto giorno e improvvisamente tutte le finestre si spalancarono e tornarono le voci e i suoni; ognuno in quella città con armonica disarmonia cantava e suonava. Si mise in ascolto: a lei parve una marcia nuziale. È vero, dopo un'ora tornò il silenzio ma la città si rifece il trucco, si ricompose e sorrise perfino, valeva la pena di aspettare ancora: prima o poi lo sposo sarebbe sicuramente arrivato .