Il buco

Michael Vincent Manalo

Se si arrivava in quella quieta - troppo quieta - cittadina di provincia, la prima cosa che colpiva era l'odore dell'aria: aveva un non so che di noto, fiorito, ma oltre misura intenso. Poi subentrava l'assuefazione ma, senza praticamente rendersene conto, a poco a poco ci si trovava  prima i piedi a bagno e poi il livello di quel liquido giallo e dolciastro saliva. La donna stava immersa fino alla cintola in quella che, alcuni test, eseguiti negli anni precedenti dall'agenzia regionale per la protezione ambientale, avevano identificato come camomilla; scavava e scavava da anni la sua via di fuga, fuggiva da quel posto che pareva morto o forse era solamente addormentato, in cui lei stessa si era reclusa, convinta che tornare fosse necessario a voltare pagina, e così aveva chiuso le porte della sua personale gabbia, o così a lei pareva. Tramite il cunicolo scavato però aveva una via di uscita, ma solo il sabato, poi la luce si spegneva la domanica sera e lei riprendeva  a scavare fino al venerdì successivo e non c'era aria in quel buco, unico sostegno la musica che colorava i giorni e i sogni anche se, con il passare del tempo, le pareva che perfino i sogni fossero diventati troppo cari; ma la musica, quella non la tradiva, le dava ali, spazi e colori, scavava, scavava ma per cinque giorni la settimana le avevano messo una catena, lunga, ma pur sempre una catena e trovava che ci fosse più aria nel suo buco in cui scavava per la libertà, che in superficie, dentro a quel brodo caldo, in quell'olezzo stordente dove  si scontava una sorta di condanna al lavoro, perché lavorare era l'unica opzione possibile. Il Capo così la intendeva almeno: dovevano essere grati di avere quell'incommensurabile opportunità, dovevano investire il loro tempo, i loro interessi e la loro intera esistenza al fine di garantire il suo profitto, e, data la contingenza economica planetaria, "rivendicare i propri diritti" risultava una locuzione fuori tempo massimo; d'altra parte quella gente, immersa da anni nella camomilla, non aveva mai neppure lontanamente immaginato che ci fossero dei diritti da rivendicare.

La donna in cuor suo avrebbe preferito non scavare da sola, o scavare sapendo che qualcuno l'avrebbe attesa impaziente all'uscita dal buco, ma gli anni passavano e la sua fuga rimaneva solitaria, anche se di sabato all'uscita del cunicolo trovava buoni amici con cui condivideva le sue passioni e che percepiva come vivi e vicini. Fu al tramonto di un sabato che prese infine la decisione, recise la catena, comprò ad un mercatino un violino usato, salutò gli amici ed iniziò la sua nuova vita, ora qualcuno giura di averla sentita esibirsi a Parigi, qualcuno sostiene che si innamorò, ricambiata, del suo maestro di musica, qualcuno asserisce si sia unita ad un quintetto che si esibisce in grandi spazi per pochi eletti, tutti affermano che i suoi capelli abbiano il profumo del mare e che sia felice

AUGURI ALE