Shining

Avevo scritto queste righe la scorsa settimana, poi al mattino ho saputo che Gabo si era avviato e ho sentito la necessità di scrivere per ringraziarlo; nel frattempo il vento è cessato e qui siamo tornati in palude, ma io queste immagini ve le voglio lasciare lo stesso.



I triestini che sono padroni del vento e dottori dei matti lo sanno che agita, i sardi che col vento si sono forgiati il carattere sono a conoscenza del fatto che può essere il complice del fuoco e divorare le foreste, ma per me, bestiola di palude che vive l'inverno stampato in scala dei grigi e l'estate dentro all'alito di un San Bernardo, il maestrale è luce, è scintillio. Poco mi importa se i capelli sembrano dentro ad una gabbia di Faraday ho sete di colore ed il mistral li porta con sè e mi trascina in un quadro di Hodler.

Di primo mattino l'aria spazzata porta fino a me le montagne, sembrano qui dietro casa, i contorni netti, allunghi la mano e le fai tue.

Al tramonto le inzuppa in una spremuta profumata di lillà.

Ma dopo il mezzodì, quando il sole dissolve i contorni, compare il sogno, la neve si è fatta nuvola, sparite le montagne su cui riposa inizia a danzare nel cielo