Incipit: Quattro soli a motore

Se non vi piace Corradino, chiamatemi come vi pare. Solo vi prego non chiamatemi Scrofa. Non è giusto chiamare Scrofa un ragazzino di undici anni. Tanti ne avevo nel 1978, l'estate che divenni un assassino. Quell'anno accaddero cose che ancora mi fanno tremare e che adesso proverò a confidarvi. Possano perdonarmi le anime delle persone che ho ucciso. Perchè una parte di me continua a pensare che i fatti si sono svolti così, che non si è trattato di pure coincidenze, e nessuno mi convincerà mai del contrario.

Nicola Pezzoli. Quattro soli a motore. NEO editore

Se la vostra infanzia è iniziata in bianco e nero e finita a colori, se siete nati in quegli anni in cui l'occhio che ammirava un panorama di campagna ha iniziato a fare i conti con lo scorcio di mostri inquietanti come un cementificio 

"Era come  se uno che gli stan sul culo le giraffe va in uno zoo dove ci sono anche giraffe: lui magari vuole guardare soltanto i leoni, ma non c'è scampo, non puoi evitare di vederli quei colli svettanti come torri d'assedio pezzate coi cornini di lumaca. Lo stesso il cementificio. Dovunque ti trovassi, lui era lì che incombeva, come uno scheletro di esageratosauro schiattato di silicosi"

Se siete cresciuti a nord ovest o a nord est ma anche in qualsiasi provincia sperduta dell'italico regno.

Se non vi siete mai sentiti competitivi, se vi siete sentiti spesso fuori posto, se avete trascorso l'infanzia in un oratorio e ancora non sapete se sia stato un bene o un male ma mica c'erano alternative. Se avete avuto paura del buio, di un lampo, se la casa dei vicini era sicuramente avvolta in un inestricabile ed oscuro mistero allora siete pronti per leggere l'ultimo romanzo di Zio Scriba, si lascia bere come una granita al tamarindo in agosto